Dm

I

II

III

IV

V

VI

1-я

1

2-я

3

3-я

2

4-я

5-я

6-я

Em7-5

I

II

III

IV

V

VI

1-я

2-я

3

3-я

4-я

5-я

1

6-я

A7

I

II

III

IV

V

VI

1-я

2-я

2

3-я

4-я

1

5-я

6-я

Gm7

I

II

III

IV

V

VI

1-я

1

2-я

4

3-я

4-я

5-я

1

6-я

3

C7

II

III

IV

V

VI

VII

1-я

1

2-я

4

3-я

1

4-я

3

5-я

1

6-я

F

I

II

III

IV

V

VI

1-я

1

2-я

1

3-я

2

4-я

3

5-я

6-я

1

Am7-5

I

II

III

IV

V

VI

1-я

3

2-я

1

3-я

4-я

1

5-я

6-я

D7

I

II

III

IV

V

VI

1-я

3

2-я

1

3-я

2

4-я

5-я

6-я

Gm

I

II

III

IV

V

VI

1-я

4

2-я

3

3-я

4-я

5-я

1

6-я

2

B

I

II

III

IV

V

VI

1-я

1

2-я

4

3-я

3

4-я

5-я

6-я

ПЕСНЯ О ГОНЧАРЕ

Текст набран и выверен по книге "Затяжной прыжок".
Исправления текста по сборнику "Время жить и помнить. Время петь".

Dm Em7-5 A7

 Dm        Em7-5 A7
Жил старик, колесо крутил,
 Dm       Gm7    C7          F Am7-5
Целый век он кувшин лепил, свой
       D7    Gm      A7
На ветрах замешивал воздух.
И скрипел друг, гончарный круг,
Тихо пел рано поутру он
Старый мудрец талым звездам:

B       C7              F      Am7-5 D7
"Ты вертись, крутись, моё колесо,
Gm     C7          F        D7
Не нужны мне ни вода, ни песок,
Gm  A7          Dm         B
Напоит людей росой мой кувшин,
 Em7-5      A7     Dm
Мой серебряный кувшин.
Будет лёгким он, как крик птичьих стай,
И прозрачным, будто горный хрусталь.
Тоньше тонкого листа у осин
 Em7-5        A7     Dm   A7
Будет лунный мой кувшин".

Годы шли, спину сгорбили,
Круг скрипел, ветры гордые, взвив,
Затихали в пальцах покорно.
И смеясь, а что худого в том,
Люд кричал: "Сумасшедший он!" Но
Им в ответ шептал старец вздорный:

"Ты вертись, крутись, моё колесо,
Не нужны мне ни вода, ни песок,
Напоит людей росой мой кувшин,
Мой серебряный кувшин.
Будет лёгким он, как крик птичьих стай,
И прозрачным, будто горный хрусталь.
Тоньше тонкого листа у осин
Будет лунный мой кувшин".

Зло своё кто осудит сам?
Раз в сто лет чудо сбудется, и
Засверкал кувшин круторогий.
Полон был до краёв водой,
Голубой ледяной росой. Пей,
Путник, он стоит у дороги.
И теперь зависть белая,
И теперь люди веруют. И
Чудеса в цене потеряли.
А дожди грустной осенью
С неба ветром доносят нам
Лишь обрывки песенки старой:

"Ты вертись, крутись, моё колесо,
Не нужны мне ни вода, ни песок,
Напоит людей росой мой кувшин,
Мой серебряный кувшин.
Будет лёгким он, как крик птичьих стай,
И прозрачным, будто горный хрусталь.
Тоньше тонкого листа у осин
Будет лунный мой кувшин".